daphné-lux ishiana von bart

Vous voyez cette femme là bas ? Les cheveux chatains qui volent au vent, les yeux rieurs et le visage si doux ? Mais si regardez bien, elle est dans la foule ! Vous la voyez ? Elle s'appelle Daphné-Lux Ishiana Von Bart, elle a 28 ans. Daphné, un joli nom que ses parents lui ont donné. Elle a vécu toute son enfance au Texas dans une famille aimante et moyenne. Son frère, Jeff, elle l'aime plus que tout au monde. Et puis, je ne sais pas, à ses 18 ans elle est partie de chez elle. Besoin d'espace, besoin de respirer, besoin d'être elle. Un peu plus. C'est ce qu'elle répondait quand on lui demandait pourquoi elle était partie si brusquement, je crois que au fond d'elle, elle n'en avait même pas la réponse non plus ! Je crois que Daphné ne s'est jamais sentie chez elle nulle part. Dans aucun endroit visité. Sur aucun siège sur lequel elle s'était assise. Aucun lit dans lequel elle s'était endormie. Comme si elle n'appartenait pas à ce monde et que sa place était ailleurs au fond. Là où danseraient les fleurs et chanteraient les étoiles. Là où le ciel toucherait la terre et la réalité côtoierait le rêve, chaque jour se levant. Où la douleur aurait disparu, laissant pleine place au légitime bonheur. Elle est de celle qui croit en autre chose. Aux princes charmants et aux contes de fées. Et puis elle est venue s'installer ici à ses 25 ans, elle a arrêté de bouger partout ! Ballerine : c'est ce qu'elle est, c'est toute sa vie. Malade. Malade. Partout malade, parce qu'elle sait qu'elle mourra plus tôt que vous tous, parce qu'elle a cette envie de vivre profonde en elle, mais elle est malade. Ces derniers temps la vie la rosse de toutes parts, les os, les oreilles, la tête, elle l'enferme dans un étau de solitude, une glu dont elle ne peut s'extraire. Elle le sait. Son corps tout entier s'en ressent. Elle a peur. Elle ne le dit pas. Elle a peur que tout ça prenne une forme dévorante : la réalité. Ce matin, elle a cru qu'elle ne pourrait pas se lever. Elle a cru que elle allait rester enroulée dans les draps comme une momie et que la journée comme une mort blanche passerait et le soir aussi et la nuit d'après aussi sans qu'elle ne se soit levée. Mais elle s'est levée ce matin : pour sa fille, son Isabelle. Voilà deux ans que sa fille est née. Deux ans de bonheurs tout entier ! Daphné avait eu si peur mais être mère s'était imprégnée en elle comme un naturel d'une évidence limpide....

" Close enough to start a war, all that I have is on the floor. God only knows what we're fighting for ! All that I say, you always say more. I can't keep up with your turning tables. Under your thumb, I can't breathe... "

1ER ÉTAGE « GOOD MORNING AND, IN CASE I DON'T SEE YA, GOOD AFTERNOON, GOOD EVENING, AND GOOD NIGHT ! »

Elle est assise là, petite fille aux cheveux teints de noirs. Face à la fenêtre du salon elle observe le jardin, la nature et la beauté du ciel bleu océan. Elle touche ses cheveux, elle serre ses petites jambes contre sa poitrine. Elle aimerait sortir un peu, rire un peu sans avoir mal, ne plus rester coucher, ne plus prendre des médicaments ou allé faire des tests à l'hopital. Elle n'en peut plus. Petite fille. Il dise tous qu'elle ne s'en sortira pas, cette petite Daphné, cette fille chêtive. Elle avait soudain l'impression d'être happée par le vide de cette fenêtre. Je sais qu'elle aurait pu laisser tomber mais il y avait les autres : son frère qui lui tenait la main et qui courrait pour elle, sa mère qui riait pour elle, son père qui lui lisait toutes ces histoires qu'elle n'avait pas la force de lire elle même. L'énergie de continuer, elle la puise dans le désir, indivisible et fondamental, de vivre sa vie, de démontrer qu'elle en est capable, que c'est une chose possible. Alors elle priait. Petite fille. Ils disaient qu'elle avait grandi trop vite, avec ses idées sur la vie et le monde, ses dessins et ses petits pieds qui voulaient déjà danser.... Mais c'est faux, elle avait juste compris plus vite ce que l'on met toute une vie à comprendre.

Ses parents croyaient échouer là où tous les autres parents réussissaient, mais c'était vraiment impossible ! Et ça les a tellement tué de voir Daphné rechuter que les supers héros qui lui avaient appris à gagner des vies sur la Nintendo étaient terrassé devant la maladie. Je me souviens que c'est la pire chose qui soit jamais arrivé à leur famille. Ils n'étaient pas de ces gens là, de ces gens malchanceux à qui il arrive des choses malheureuses sans raison. C'était la pire chose : cette putain de maladie.

L'histoire de ton personnage, en vingt ou trente lignes, merci de ne pas faire trop les admins n'ont pas le temps de toute lire, et puis mieux vaut vingt lignes bien rédigés qu'un gigantesque brouillon de la taille de Guerre & paix. Vous pouvez employer la forme que vous désirez, le style épistolaire pour les amateurs des liaisons dangereuses, un rp, un journal intime, bref, faîtes vous plaisir, quoi qu'il en soit amusez vous . L'histoire de ton personnage, en vingt ou trente lignes, merci de ne pas faire trop les admins n'ont pas le temps de toute lire, et puis mieux vaut vingt lignes bien rédigés qu'un gigantesque brouillon de la taille de Guerre & paix. Vous pouvez employer la forme que vous désirez, le style épistolaire pour les amateurs des liaisons dangereuses, un rp, un journal intime, bref, faîtes vous plaisir, quoi qu'il en soit amusez vous . L'histoire de ton personnage, en vingt ou trente lignes, merci de ne pas faire trop les admins n'ont pas le temps de toute lire, et puis mieux vaut vingt lignes bien rédigés qu'un gigantesque brouillon de la taille de Guerre & paix. Vous pouvez employer la forme que vous désirez, le style épistolaire pour les amateurs des liaisons dangereuses, un rp, un journal intime, bref, faîtes vous plaisir, quoi qu'il en soit amusez vous .

Qu'est ce que vous faites ici ? Son ton était sec, dur et aigre, à mesure qu'il s'approchait d'elle. Il ne l'intimide pas, partout elle devrait être effrayer par sa voix, mais elle ne l'est pas. Elle éprouve cette indifférence envers cette homme qui plait tant aux femmes. Elle l'avait vu dans l'assemblé quand elle dansait, elle l'avait vu la fixant, comme si il la déshabillait toute entière. Elle détestait ça. Hum c'est plutôt à moi de vous poser cette question ! C'est le studio de danse ici.... Il la regarda amusé, un demi sourire entre ses lèvres. Je vous ai vu à l'exposition l'autre jour. Vous vous intéressez à l'art ? Elle ne releva même pas la tête pour lui repondre, toujours affairé à ses chaussons de danse. J'aime l'art dans toute ses formes. Je ne sais plus comment leur histoire commença vraiment mais je sais que ce fut beau, je sais qu'ils marchèrent le long des avenues de NYC, je sais qu'ils sont souvent sortis ensemble et je sais qu'ils sont tombés amoureux. Non, ils volaient amoureux.



" There are leftovers in the fridge, i'm not coming home for lunch. I love you. " Elle a balancé leur routine sur un bout de papier jaunit, qu'elle a laissé au milieu de la table avant de sortir. Son amour se lève bien après, son amour ne travaille pas. C'est un artiste, il passe sa vie dans l'atelier, à griffonner, à barbouiller, trop de couleurs sur trop peu de liberté. Daphné aime bien ce qu'il fait, elle pensait qu'on s'en rendrait vite compte, c'est elle qui s'en est aperçu rapidement, qu'elle était la seule à trouver ça dément. Son amour, il se dit artiste maudit, il en veut à la société, il s'enferme et se crée un monde, il peint, dessine, sa rancœur contre la nature humaine. Et c'est toujours la même rengaine. Oh mais la ballerine l'aime. Quand il quitte ses pinceaux et la sert contre lui, quand il la prend pour sa plus belle œuvre d'art. Alors il glisse ses doigts le long de son corps aminci, il imagine qu'il la reconstruit. C'est tout lui. Il lui griffe les hanches et moule ses épaules, il la chéri. C'est tout lui. Elle va travailler aujourd'hui. Comme hier, comme demain. Comme depuis des mois. Le bus est bondé. On se marche dessus, on se méprise, on s'assassine, si vous le pouviez, vous vous démoliriez tous entre vous. C'est pire que dans la jungle. C'est la nature humaine, celle qu'il déteste, son amour. Le quotidien est démentiel, surtout, il rend aveugle. Elle s'assois négligemment, elle cache son regard absent et ferme les paupières. Mais une présence lui pèse, la chaleur d'yeux posés sur elle. Elle sait. Assise au fond du véhicule, face à l'allée désormais dégagée. Il y a une femme rousse, la vingtaine. Elle a, le regard triste, le regard noir, les cheveux en pétard. Les joues noircies par l'eye-liner, elle pleure depuis des heures. Daphné le sait. A son cœur qui se dresse, qui déchire le silence. Elle sait. Mille pensées se bousculent dans ce crâne enfumé, elle brûle, elle voudrait hurler, elle sait. "Il est parti.". Elle dit. "Il est parti" Comme une demeurée, elle répète sans arrêt, "Je l'aimais.". C'est pas son amour à elle qui la quitterait. Mais elle arrive à se demander, qui est la plus à plaindre. La jolie rousse a l'air en vie, derrière ses lèvres rougies, écorchées à force de les griffer, elle bouillonne d'émotions, elle ressent, la haine, la rancœur, le désespoir. Mais elle ressent. Et Daphné a oublié.
Peut-être qu'un jour, on le retrouvera au milieu de son atelier, parmi les pinceaux, les pots de peintures et tes toiles déchirées, le regard absent et le cœur mourant, après des jours de solitude à pleurer dans le noir, peut-être qu'on le retrouvera, comme cette femme qui dégueule son désespoir, qu'il murmurera du bout des lèvres, "Je l'ai perdu". Mais pour l'instant elle retourne travailler. N'oublie pas. "Je t'ai laissé un morceau de tarte au frigo."



Daphné et Elliot ne songent pas à partir. Le silence de l'appartement les protège et personne ne les attend. C'est cela qui leur est arrivé : plus personne pour les attendre. Ils sont seuls, comme ne le sont que les vieillards. Ils ont le regard hagard de solitude. Ils sont le souffle court des épuisés. Ils ont les gestes ralentis des plus démunis. Ils s'abritent dans une cuisine improbable, à l'extrémité d'un continent. Ils égrènent leur vie comme d'autres des prières, en roulant des chapelets entre leurs doigts osseux. Ils sont parvenus au terme de quelque chose, sans être en mesure de discerner encore ce qui pourrait commencer pour eux. Ils se sont égarés.




Je suis enceinte Elliot. Je vais partir. Je vais te quitter et quitter NYC. Les mots étaient d'une banalité insoutenable. Les mots usés étaient une injure faite à leur douleur. A leur histoire de cinq ans. Mais il n'y en avait pas d'autres. Mais tu ne peux pas.... Tu es enceinte. On s'aime.... Tu ne peux pas me quitter comme ça. Il se sent mal. Elle dit je suis désolée, elle dit qu'elle l'a aimé, elle dit qu'elle ne peut pas continuer à faire comme si leur amour durait toujours. Elle ne veut pas vivre un mensonge. Vraiment. Il se sent mal. Il veut que le sol s'ouvre sous ses pieds, il veut disparaître. C'est comme un coup de poing dans le ventre, une claque, un couteau planté dans son coeur. Elle dit qu'elle est désolée, elle ferme la porte du taxi. Elle est partie. La porte du taxi à peine claquée, Elliot s'est mis à courir derrière elle ; c'est idiot de courir derrière quelqu'un qui s'en va, surtout quand on n'a aucune chance de la rattraper. Mais il courait pour courir ; confrontée au départ de Daphné et de leur futur enfant, il n'y avait rien d'autre à faire pour exprimer sa peine et sa révolte. Il courait derrière je ne sais quoi... Daphné qui s'en allait, quelque chose lui échappait qu'il aurait aimé garder : sa vie. Les phrases que l'on prononce enfant quand les parents sortent le soir me revenaient en mémoire : Ne me laisse pas... Son chagrin était de cet ordre-là. Il espère lui manquer, comme ça, d'un seul coup. Un vide vertigineux qu'elle ne pourrait ignorer. Il espère qu'au fil des heures elle soit gagnée par le doute, qu'elle prenne peu à peu la mesure de son absence. Il voudrait qu'elle se rende compte que jamais personne ne l'aimera comme il l'a aimé, par-delà les limites qu'elle impose, cette solitude fondamentale qu'elle oppose à ceux qui l'entourent mais n'évoque qu'à demi-mot. C'est ridicule. Il se sent ridicule.



On peut mourir tout doucement
D'un petit baiser qu'on attend
D'une voix froide au téléphone
D'un mot qu'on lance à bout portant
D'une confiance qu'on reprend
D'un amour qui vous abandonne

Elle se croyait si forte, si intouchable que ça en faisait mal !

Isabelle est née, elle est là dans ses bras. Elle a un regard hagard, c'est son bébé, sa petite fille. Ce qu'elle avait eu en elle pendant neuf mois. Elle se disait que malgré avoir quitté l'amour de sa vie, elle se disait qu'elle s'en sortait bien. Elle continue de marcher. Les gens sourient, les enfants profitent gaiement de ces quelques heures de printemps en plein hiver, la circulation est fluide, tout paraît en ordre - sauf que tous ces gens ne savent pas, ou feignent de ne pas savoir, ou simplement ne s'intéressent pas au fait qu'elle a un trou au coeur, de toutes ces petites blessures dont sont faites la vie. Mais qui pourrez savoir sa peine, peine qu'elle noie dans l'alcool. Elle se trouve ridiccule, elle a peur. Elle s'enfuyait toujours, comme une lâche, elle fuyait les endroits et les gens qu'elle aimait ! Daphné est tout sauf forte. Elle avait déjà fuit déjà tant de fois, non. Il fallait arrêter de se sauver, construire une vie ici avec Isabelle. Elle avait abandonner ses parents, sa ville natale, Elliot et tous les autres parce qu'elle croyait qu'ailleurs c'est mieux. Elle est comme les voyageurs dans le désert qui s'épuisent à courir vers une flaque qui n'existe pas.


Vis un peu ! Maryan tira les rideaux blanc, laissant entrer des grands de rayons de soleil dans la pièce. Oh mais merde, ferme les rideaux Maryan !


UNDERCO

DAPHNÉÉÉÉÉ